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Poema Ingles de Jorge Luis Borges

El alba inútil me sorprende en una esquina desierta;
sobreviví a la noche.

Las noches son como olas orgullosas;
olas azul oscuro, de pesadas crestas,
cargadas con los tonos de profundos despojos,
cargadas de improbables y deseables cosas.

Las noches acostumbran misteriosos dones y rechazos,
de cosas que se dan por la mitad y a medias se retienen,
de delicias que albergan un hemisferio oscuro.
Así obra la noche, yo te digo.

La marea, esa noche,
me dejó los jirones y retazos disjuntos de costumbre:
algunas amistades que odio, para charlar;
música para sueños;
la humareda de cenizas amargas.

Las cosas a las que mi corazón hambriento
no puede hallarles uso.
La gran ola te trajo.
Palabras y palabras, cualesquiera, tu risa;
y vos tan perezosa e incesantemente bella.
Hablamos, y olvidaste las palabras.
El alba destructora me encuentra
en una calle desierta, en mi ciudad.

Tu perfil que se aleja,
los sonidos que conforman tu nombre,
la cadencia de tu risa:
esos son los ilustres juguetes que dejaste para mí.
Los revuelvo en el alba, los pierdo, los encuentro;
se los cuento a los escasos perros vagabundos
y a las pocas estrellas vagabundas del alba.

Tu rica vida oscura…
Debo alcanzarte, de algún modo;
aparto estos ilustres juguetes que dejaste para mi,
quisiera tu mirada subrepticia, tu sonrisa real;
esa sonrisa solitaria y mordaz
que la frialdad de tu espejo conoce.

Autor: Jorge Luis Borges

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