Un resecarlo de un pobre grito sin banderas del sol naciente, con trigos de junglas, luz pequeña del brillo de la seda usual ternura propia e impropia a la vez.
Mi pelo oscuro daría el bello de su opaca rebeldía la contextura del des conformismo, no soy dañino, percibo las puertas a la cima de su encierro, un supuesto propósito de las pocas cosas sanas, urgentes y normales de la vida común.
Un coraje de brazos de huesos partidos, los vi en un campo de tinieblas, una fiebre de gusto innecesario, un torrente en las alturas de los nombrados por DIOS, un inédito de las nuevas memorias distraídas con una garganta marmosa, no leo la vida del hombre fiel, soy yo fiel de tus ojos de libertad, de la rareas de mi padecer obteniendo ligeros y rápidos cambios en mi atardeceres mi vida riesgosa, con tirantes de redes de la prisión atrapan.
Te soy fiel por las apropiadas canciones de metal, un mérito de la sonrisa que divierte mis pesares. Soy fiel y no leo la vida de otros fieles si no su persuadidor, en mis sueños cuando la hago en propia admiración.
Autor: Gastón Gómez
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